Trecho do livro " Estão Voltando as Fores"

Capítulo XXVI; página 119

"A madrugada está gelada. Aconchegada em meio às cobertas, Lorena dorme tranquilamente em seu quarto. Uma suave melodia, que parece vir de muito longe, consegue finalmente acordá-la. Demorou um pouco para ela entender o que estava acontecendo. A janela de seu quarto fica em frente ao pequeno jardim da casa. Com muito custo, ela reconhece as vozes que estão sendo acompanhadas por um violão. Sonolenta, vagarosamente ela se levanta, acende a lâmpada e escova rapidamente os cabelos. Devagar, abre a janela e consegue enxergar  os seresteiros que estão a uns quatro metros de distância, atrás da pequena mureta que separa a calçada do jardim. Os boêmios Toninho, Odair, Césinha e Enzo, cantam juntamente a Cristiano, que faz o acompanhamento dedilhando seu inseparável violão. 

Os rapazes vibram quando Lorena abre a janela. Enzo dá um sinal para os amigos e Cris começa a tocar uma melodia em especial dedicada à jovem garota. Eles começam a cantar a canção do Tim Maia, “Primavera” -  “Quando o inverno chegar, eu quero estar junto a ti. Pode o outono voltar, que eu quero estar junto a ti. Eu, é primavera, te amo, é primavera, te amo, meu amor, trago esta rosa... Para lhe dar.”

Ao cantar essa estrofe, Enzo pula a mureta e quando chega à frente de Lorena, beija um botão de rosa que trazia escondido atrás de si e lhe entrega pelo vão da grade da janela. Nesse instante, a porta da sala se abre e Sinésio aparece no jardim de pijama."

 Rosana Montero Cappi
     agosto/2011

NÉVOA DA SOLIDÃO

Eu vim de muito longe

Só não perdi os ensinamentos

Fui obediente como um monge

Me dobrei em agradecimentos.

Deus lhe pague, me desculpe

Muito obrigado, com licença

Sim senhor, não senhor

Foi assim que o mundo me ensinou

Na minha adolescência.

Agora, com tantos anos vividos

Eu não encontro o que me ensinaram

São tantos os caminhos percorridos

Que nem sei onde foi que se acomodaram.

Mas, agora são todos cheios de defeitos

Vivem gritando nas ruas

Nem sabem por que estão vivendo

Só sabem mentir, só sabem fingir.

No caminho por onde eu passei, eu quis limpar

Porque se um dia eu precisar voltar

Quero o meu caminho limpo e florido

Quando por ele, eu tiver que passar.

Meus amigos, no grande teatro da vida

Na primeira fila, nas primeiras cadeiras

Vocês vão sempre me encontrar em pé

Aplaudindo-os e agradecendo a Deus,

Por ser amigos de vocês, e, fiel a todos.  

Hoje a névoa de solidão já não existe

É isto que faz o meu caminho ser menos triste

Vou correr, pelo espaço a cantar

E se existe tristeza, eu com ela vou me acostumar.

 

                         Moacir Monteiro 
                       Reunião- Agosto/2011 

MENINO FLAUTISTA

–      Moço, ei moço...

Você não viu um menino de mais ou menos oito anos, de cabelos encaracolados castanho dourado?

É meu filho. Tocava com o quê sua flauta doce.

Sempre foi um garoto alegre e doce, como sua flauta. Mas um dia saiu de casa. Nem percebi. Fiquei sem meu rouxinol que enchia minha casa de alegria.

–      Ei minha senhora! Não viu um menino de cabelos encaracolados?

Não sei porque não voltou mais para casa. Acho que se perdeu. Mas era tão esperto, saberia voltar.

Há tanto tempo que o procuro e espero, que até perdi a conta, mas a saudade não me deixa desistir. Se pelo menos tivesse levado sua flauta, tocaria o minueto. Por mais longe que tivesse, haveria de escutá-lo.

A flauta solitária chora como eu. Ela sem o sopro do meu pequeno flautista não é nada, apenas um pedaço de plástico.

Já perguntei às crianças da rua do meu bairro se viram o menino,  ninguém sabe, ninguém viu.

Meu filho decerto virou passarinho; um rouxinol, as alegrias das manhãs.

Ouvir o minueto no meu aparelho de som me consola, parece que meu flautista voltou. As vezes imagino que os anjinhos o levaram para o céu, para fazer parte da orquestra celestial, para alegrar Nosso Senhor.

Ah! Jesus deve adorar todos os minuetos; de Bach, de Mozart, e outros.

Onde quer que esteja meu menino, vai morar sempre no meu coração, que em cada compasso vai tocar: saudade, saudade...

 

     

                                                MIRIAM BRASILINO DE CARVALHO MIATTO  

                                                                       Reunião agosto/2011

A FOTOGRAFIA

Eu  morava num recanto com a vovó e a titia 

Fui remexendo o passado

Dentro dos papéis guardados

Achei uma fotografia.

Era um rosto de mulher

De aparência muito bonita

Tinha os seus cabelos longos

E um belo laço de fita.

Eu me encantei com a foto

E fui logo perguntando

Quem era aquela mulher?

Meu coração foi pulsando.

Veio a vovó e a titia, que chorando me respondeu

Essa mulher é sua mãe que há muito tempo morreu

Foi embora ao te dar a vida

                                                       Ela não te conheceu.                                                          

Mas te deixou uma lembrança

Que agora eu vou lhe entregar

É uma linda oração

Feita com palavras doces

Vindas lá do coração.

Perdoa meu filho querido,

Meu coração está contigo

Por onde você andar seja um homem de bem

Aqui ou em qualquer lugar

Faço tudo que for bom

Para Deus te abençoar.

                                                          ADELINA CARDOSO DE SÁ
                                                                  Reunião agosto/2011

REQUIEM PARA JOÃO CAPPI

                                                          

Naquela fria manhã de inverno,

Lágrimas de uma chuva fina

 Lavou a face tristonha e chorosa

Daqueles que em vida,

Sempre o amaram.

Nossos olhos testemunharam

Sua partida, seu adeus para sempre.

O coração profundo,  não!

João e Helena Cappi,

Agora juntos no céu

Eternizaram sua historia de amor,

Contada em prosa e versos

Por seus entes queridos!

Saudades, é o amor que fica!

                                                 (Agmon Carlos Rosa)

SER POETA

Ser  poeta

É viver tudo e não viver nada

É cantar sem sorrir.... é sorrir sem cantar

É tentar buscar no distante, o difícil de encontrar.

Ser poeta: É sorrir quando  devia chorar....

É imaginar na sua fantasia deslumbrante

De ir ao mesmo encontro da verdade,

E encontrar-se com a mentira.

Ser poeta é ser bobo de alguém mesmo sem ser

Ser poeta é ter um coração dividido para uma inteira humanidade

É ter no seu interior  as marcas de uma cicatriz

Pelo o que lutou e não conseguiu

Ser poeta é amar à todas as mulheres do mundo

E no mesmo instante não ter nenhuma para ser amado.

Ser poeta é buscar no meio dos infernos

Um buquê de flores em forma de fantasias

Ser poeta é sonhar e sentir, sentir sem sonhar.

Ser poeta não é só fazer poesias e um pouco mais

É também ter que competir

Crer para poder crer

Ser poeta! É isso aí.  

 ANTONIO LACERDA  - Reunião de Agosto/ 2011